БЕГУТ ОСТАВШИЕСЯ ВЁРСТЫ []

 

Бегут оставшиеся вёрсты

 

Когда-то жил настолько звонче,

что тёплым мир бывал зимой,

а нынче чую: век закончен,

не знаю только – мой? не мой?

В кругу привычных лицемерий

я в суете, как на игле,

ведь не один с такой потерей –

нас миллиарды на Земле.

Бегут оставшиеся вёрсты

и не жалеют лошадей,

и только каменные звёзды

с укором смотрят на людей…

 

«ПОТЕРЯННЫЕ КРЫЛЬЯ»

 

 

 

 

Бегут оставшиеся вёрсты: 5 комментариев

  1. Ох, и много бы я сюда мог вставить из своих…
    Не сочти за насилие…))) На моей странице в стихушке, в разделе “эзотерика” всякого.)))
    .
    “ведь не один с такой потерей –
    нас миллиарды на Земле.”
    .
    Несколько вот:
    .

    Осень жизни.
    .
    Дни недели мои пролетают и тают.
    Хоть и кажется мне, что крепка моя нить,-
    осень жизни печальная штука такая,
    потому что придётся вслед зимы уходить.

    Для чего приходил, – не просился сюда я,
    смысл один здесь – во всем и всегда суета.
    На Земле нет ключей мне от ада и рая,
    и возможно, что ждёт впереди пустота.

    Поживём-поглядим, – сколько есть, что осталось,
    сколько ноги пройдут, как смогу, как-нибудь…
    Ведь бывает великой даже малая малость
    и уже не страшит за чертою мой путь.
    .
    Лестница
    .
    От рутины тошнит- впору вешаться,
    шелестит без причин суета.
    Приготовил волшебную лестницу,
    и по ней не взойдет маета.

    Поднимусь, где добра всем немерено,
    и снаружи есть и изнутри,
    всё найдётся, что было потеряно,-
    просто радуйся, просто смотри…

    Каждый листик, зверушка, дождиночка
    удивительной жизнью полны.
    Вьётся лестница гибкой тростиночкой
    в край особой и вечной весны.

    Жить устал на краю, возле пропасти,-
    улыбаюсь лазури небес…
    Хорошо быть без пошлой жестокости.
    Оглянулся, прощаясь… Исчез.
    .

    Заступив за край земли
    .
    Жизнь, похожая на небыль,
    в ней синицы, журавли…
    Не ищу я больше неба,
    заступив за край земли…

    Заглянув в глубины дальше,
    бросил всё своё, что смог.
    Как же я не понял раньше,
    что в немногих ходит бог?

    Он ведёт меня-ли, сам я,
    по раздельно-ли идём,
    потихоньку открывая
    то, к чему я здесь рождён.
    .
    Ружьё в сортире
    .
    Жизнь наша – игра, забава,
    но мы в ней не игроки,
    похожие на расправу,
    спускались с небес деньки.

    Мне нравится быть поэтом
    и вышних гнобить, как тать,
    но так не легко при этом
    взять, да на себя насрать.

    Так жаль – прозреваем поздно,
    что мы тут никто почти,
    печёмся о несерьёзном
    в загаженном «нас прости».

    Осталось совсем немного,
    надежда – поверь в своё.
    В спектакле земного бога
    в сортире висит ружьё.
    .
    Надежда Вечных перемен
    .
    Я ничего не понимаю…
    Быть в теле – не известен срок.
    Умерших души, сбившись в стаю,
    летят-ли к Солнцу, на восток?

    И я всю жизнь об этом мыслю,
    но тишина не слышит слёз.
    Нет в высях ни богов, ни смысла,-
    есть неотвеченный вопрос.

    Лишь сбросив ветхие одежды,
    прервав времён жестокий плен,
    я устремлюсь в свою надежду
    огромных Вечных перемен.
    .
    Я хочу умереть тихо-тихо…
    .
    Я хочу умереть тихо-тихо,
    задремать и навеки уснуть,
    сочиняя последнее «стихо»,
    уходя в неизведанный путь.

    Ах, как много сказать мне хотелось,
    но не понятым видно уйду.
    Больше плакалось мне, меньше пелось,
    всё разыскивал счастья звезду…

    И еще: ночь хочу перед смертью
    провести у костра, средь полей,
    песню спеть под небесною твердью,
    под конец, улетая за ней…

    • Просто так пробежать не получается. Хорошо, что сегодня пятница – до понедельника точно всё прочту более внимательно! Merci за отклик.

Оставить комментарий

Почта (не публикуется) Обязательные поля:


7 − = 5

Вы можете использовать эти HTML теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>