Секрет

Сижу я, запершись в квартире,

таинственный, как Стоунхендж,

стреляю словом, словно в тире,

стихами вер, любвей, надежд.

Никто не видит, как рождаю

я отголоски тех планет,

на коих с детства пропадаю.

Так в чём же этих слов секрет?

А в том, наверно, мои други,

что через сердце, а не ум,

идут слова мои – упруги,

как пули нежные дум-дум.

Они живут совсем отдельно

от индевелого ума,

всегда прицельны и предельны,

в них есть и свет, в них есть и тьма.

Слова я правильно расставлю,

но как их не перекрои,

я ими вовсе и не правлю,

слова – правители мои…

«ДЕЛАТЕЛЬ КОЛЕЦ ДЛЯ

ВЕЛИКАНОВ»