Стихи во мне

С годами всё труднее не писать,

хотя давно чернила пересохли,

и легче эти строки мне ковать,

чем про любовь опять сиропить сопли.

То молотком пройдусь, а то катком,

чтоб не порхали мысли-однодневки,

но только горло рву своим стихом,

как муэдзин на утренней распевке.

И отвечают мне стихи своим,

затачиваясь ввысь и закаляясь,

так, что от рифм идёт тяжелый дым,

и силы от пожарищ набираясь.

Они во мне, они всегда во мне,

из года в год сильнею вместе с ними.

А отдыхаю только в странном сне,

который жизнью назовут другие…

«ЧУЖАЯ ЖИЗНЬ»