На кладбище

 

Забрёл на кладбище я нынче –

зачем, уже не вспомню сам.

Наверно, есть простой обычай

внимать недавним голосам.

Мне в городе всегда казалось,

что здесь немая тишина,

но что-то острое вонзалось,

как в тёмный небосвод луна.

Здесь ветра шелест, скрип осины

по позвоночнику прошлись,

кустов сирени клавесины

вокруг могилок растеклись.

Поют вишнёвые купели,

как будто праздник у весны.

Оградки строчкой нонпарели

пространственно разграфлены.

Вот соловей глядит печально

на серый холмик земляной

постели свежей односпальной,

где скоро расцветёт левкой.

Лишь он один сегодня в теме –

безумен, тих и безголос,

по одному понятной схеме

на веточке, как нота, врос.

В траве сосновые опилки –

простой кладбищенский посев.

 

И солнце село за могилки,

непоправимо постарев…

 

«ОГРАДКИ СТРОЧКОЙ НОНПАРЕЛИ…»