Соловей
Услышал как-то на привале,
ища для удочки червя:
сверчки стыдливо замолчали,
услышав трели соловья.
Уже алела в небе зорька,
уже предвиделся восход,
а мне тогда казалось только:
он не щебечет, а поёт.
Луч медлил, словно бы в рапиде,
и так красиво пел артист –
его в листве густой не видел,
а только слышал этот свист.
Под утро стал он полногласным,
и в содержанье немоты
я тихо плакал от неясной
и невозможной красоты…
«ОН НЕ ЩЕБЕЧЕТ, А ПОЁТ…»
Хорошо поёте, оба.)
Спасибо, Алёна. Что-то этот набор слов мне самому понравился. Может, поменять фамилию на еврейскую – Классик?
Ты же не еврей. а индивидуальность.)
Придётся ответить по-стихирски: это была невинная шутка гения!
О СТИХИРЕ
Полна коробочка стихами,
где очень мало ясных слов,
где всё кукушки с петухами,
и нет таких, как мы, орлов!
Не думала, что ты можешь быть настолько сентиментальным.
Хороший стих.
Плакать от красоты – это вовсе не сентиментальность. Для чего тогда мы поэты? Спасибо за оценку.