Бегут оставшиеся вёрсты

Бегут оставшиеся вёрсты: 5 комментариев

1. Ох, и много бы я сюда мог вставить из своих…
   Не сочти за насилие…))) На моей странице в стихушке, в разделе “эзотерика” всякого.)))
   .
   “ведь не один с такой потерей –
   нас миллиарды на Земле.”
   .
   Несколько вот:
   .

   Осень жизни.
   .
   Дни недели мои пролетают и тают.
   Хоть и кажется мне, что крепка моя нить,-
   осень жизни печальная штука такая,
   потому что придётся вслед зимы уходить.

   Для чего приходил, – не просился сюда я,
   смысл один здесь – во всем и всегда суета.
   На Земле нет ключей мне от ада и рая,
   и возможно, что ждёт впереди пустота.

   Поживём-поглядим, – сколько есть, что осталось,
   сколько ноги пройдут, как смогу, как-нибудь…
   Ведь бывает великой даже малая малость
   и уже не страшит за чертою мой путь.
   .
   Лестница
   .
   От рутины тошнит- впору вешаться,
   шелестит без причин суета.
   Приготовил волшебную лестницу,
   и по ней не взойдет маета.

   Поднимусь, где добра всем немерено,
   и снаружи есть и изнутри,
   всё найдётся, что было потеряно,-
   просто радуйся, просто смотри…

   Каждый листик, зверушка, дождиночка
   удивительной жизнью полны.
   Вьётся лестница гибкой тростиночкой
   в край особой и вечной весны.

   Жить устал на краю, возле пропасти,-
   улыбаюсь лазури небес…
   Хорошо быть без пошлой жестокости.
   Оглянулся, прощаясь… Исчез.
   .

   Заступив за край земли
   .
   Жизнь, похожая на небыль,
   в ней синицы, журавли…
   Не ищу я больше неба,
   заступив за край земли…

   Заглянув в глубины дальше,
   бросил всё своё, что смог.
   Как же я не понял раньше,
   что в немногих ходит бог?

   Он ведёт меня-ли, сам я,
   по раздельно-ли идём,
   потихоньку открывая
   то, к чему я здесь рождён.
   .
   Ружьё в сортире
   .
   Жизнь наша – игра, забава,
   но мы в ней не игроки,
   похожие на расправу,
   спускались с небес деньки.

   Мне нравится быть поэтом
   и вышних гнобить, как тать,
   но так не легко при этом
   взять, да на себя насрать.

   Так жаль – прозреваем поздно,
   что мы тут никто почти,
   печёмся о несерьёзном
   в загаженном «нас прости».

   Осталось совсем немного,
   надежда – поверь в своё.
   В спектакле земного бога
   в сортире висит ружьё.
   .
   Надежда Вечных перемен
   .
   Я ничего не понимаю…
   Быть в теле – не известен срок.
   Умерших души, сбившись в стаю,
   летят-ли к Солнцу, на восток?

   И я всю жизнь об этом мыслю,
   но тишина не слышит слёз.
   Нет в высях ни богов, ни смысла,-
   есть неотвеченный вопрос.

   Лишь сбросив ветхие одежды,
   прервав времён жестокий плен,
   я устремлюсь в свою надежду
   огромных Вечных перемен.
   .
   Я хочу умереть тихо-тихо…
   .
   Я хочу умереть тихо-тихо,
   задремать и навеки уснуть,
   сочиняя последнее «стихо»,
   уходя в неизведанный путь.

   Ах, как много сказать мне хотелось,
   но не понятым видно уйду.
   Больше плакалось мне, меньше пелось,
   всё разыскивал счастья звезду…

   И еще: ночь хочу перед смертью
   провести у костра, средь полей,
   песню спеть под небесною твердью,
   под конец, улетая за ней…

   Ответить ↓

   • Просто так пробежать не получается. Хорошо, что сегодня пятница – до понедельника точно всё прочту более внимательно! Merci за отклик.

     Ответить ↓

     • Не подумал,что у тебя форы три дня,- надо было побольше. Это погода на меня влияет.)))

       Ответить ↓

       • Вообще-то хватит и этого – надо же наконец понять твоё сложное мозгоустройство! )))

         Ответить ↓

         • Не,- ты если что – пиши, и я добавлю пару … сотен.)))