Мой русский

В начале думал: баловство,

язык письма – не поле боя,

и думал, что познал его,

но он велик, как всё живое.

И на исходе поздних дней

язык родной не стал мне братом,

всю жизнь идущий не ко мне,

как к светлым людям – чёрный атом.

Всю жизнь стихи в себе лепя,

сгибая рифмы, как подковы,

я всё ж признал: он выше Я,

и, может даже, выше Слова…

«ОН СОЗДАН ДЛЯ МЕНЯ»