Не встречу?

По дорогам неодетым

быстро еду прочь –

фары мутным синим светом

протыкают ночь.

На стекле застывший иней

отразил столбы.

Я бегу, скорей, от жизни,

а не от судьбы.

Бестолковые поэты –

к жизни на гарнир.

Кто бы разницу мне эту

просто объяснил.

Я качу который вечер,

радуясь столбу.

Да боюсь, что вдруг не встречу

я свою судьбу…

«ПРОМЕЛЬКНЁТ ОНА ИСКРОЮ,

СЛОВНО НЕ БЫЛА…»