В библиотеке

Надгробия прокисшего ума

и острых фраз, отточенных, как пули –

здесь мудрости покоятся тома,

здесь улицами полки протянулись.

Печально ветры звуки здесь родят

под шелест старых жёлтых манускриптов,

как будто бы в сознании шумят

податливые кроны эвкалиптов.

Я чую дуновение всего,

что мне приносит ветер из сознанья.

Здесь скрыто всё, и нет лишь одного,

что в памяти засело филигранью –

здесь нет стиха, в котором я рождён,

здесь книги нет, в которой я записан,

я просто неумело обращён

из полновесного тире – в дефисы.

Несмело я гляжу на переплёт,

прося чуть-чуть, совсем немного, мало.

И вот библиотека отдаёт

всё то, что мне при жизни не давала…

«ЗДЕСЬ КНИГИ НЕТ…»