Неправильный гарнир

Все дни разбросаны в неделе,

и не желают чередой

идти в привычном нам разделе,

пугая нас белибердой.

Кто их довёл почти до мари,

заштриховав ориентир?

Ведь преждевременно нас старит

такой неправильный гарнир,

что к основному блюду жизни –

судьбе, в которой есть края,

свою добавил дешевизну,

на дорогом не заостря.

Все дни разбросаны в неделе:

сегодня – завтра иль вчера?

Душе так неуютно в теле,

ведь непонятно, что с утра?

Судьба ярлык мне прилепила,

но ей простительно – стара.

Сегодня завтра наступило,

а мне всё кажется – вчера…

«ВРЕМЯ УШЛО…»