Память

Мы не помним родства от рожденья,

сохраняя в сознании мрак,

и живём, не платя воскресенья,

видя стих как суровый наждак.

Тяжелее чилийского перца

загустевшие в нас кулеши:

память – то, что больнее для сердца,

память – то, что больней для души.

Губы кривятся в страшной гримасе,

как под тяжестью мысли стальной:

неужели он пуст и напрасен –

нашей памяти опыт земной?

«РВУТСЯ ТОНКИЕ СТРУНЫ ДУШИ»