На Чёрной речке

Забрызган кровью стылый снег,

дымится пистолет Лепажа –

нет, не поэт, а человек

вписался в зимние пейзажи.

Игрушкой сломанной на снег

упало тело, словно в вечность.

И не поэт, а человек

свою навек обрёл конечность.

И не нашлась в пути помеха

насквозь промёрзшим этим днём.

Неужто он не мог не ехать

таким холодным февралём?

Но места не было осечке –

пришлось той пуле просвистать!

Эх, лучше б мне на Чёрной речке

под эту пулю молча встать!

«СЮДА ПРИДУ Я ПОКЛОНИТЬСЯ…»