Одна боль
На что меняем наши чувства,
во что бросаем жизни дни?
Мы пьём и курим от искусства
измять пространства простыни.
Но в жизненном круговороте
одна мне хворь, одна мне боль:
стихи – единственный наркотик,
и мой табак, и алкоголь…
«НЕПРОХОДИМЫЙ ЛАБИРИНТ»
Живём, стирая чувства в прах…
И всё, что нам от них осталось
на память, – это грусть и радость,
и боль, излитая в стихах.
Молодец, просто отлично. Ещё раз возвращаюсь
к старому вопросу: когда книжку будем делать?
Стихи – наркотик? Право слово,
Они совсем не веселят.
Стихи – бокал вина хмельного?
Но отчего-то не пьянят.
Кому как. Для меня день не день,
если я не приму парочку хореев
внутримышечно!
Жаль, что я не наркоман
Напрасно ты так думаешь. Любой поэт – наркоман…