Рождение песни
Когда берусь я рифмовать,
от Слова угорая,
моя прокрустова кровать
мне горло зажимает.
Она скрипит, боль не тая, –
согласно произволу.
И всё же песнь живёт моя –
вне слова и вне горла.
Она легко летит над всем,
что видел я за годы, –
в неистребимости лексем
моей печальной оды…
«ОНО РОЖДАЕТСЯ, КАК ПЛАМЯ,
ТО СЛОВО, СТАЛО ЧТО МОИМ…»
Иногда думаю – ваши бы мысли мне в голову, Владимир.
А то вот намедни на встрече обсуждали тему “Портрет поэта нашего времени” – а у меня и мыслей-то никаких на этот счёт не имелось.
Так я не не против – используй хоть на все
100 %! А я себе ещё что-нибудь придумаю…
Как в анекдоте: “Если у меня увидят десять шиллингов, то подумают, что я их украл. А если от вас услышат хорошие шутки, то подумают, что вы их украли”