Игла
За окном – луна-картинка,
синий звездоход,
тихо кружится пластинка,
о любви поёт.
Расторопна, как ткачиха,
двигая резцом,
ест игла пластинку тихо,
стружечка кольцом.
Вдруг закончилась пластинка
как простая быль,
серебристой паутинкой
прозвенела мысль:
«Всё кончается – и дело,
и любви волшба:
как игла пластинку ела,
так и нас – судьба…»
«ВДРУГ ЗАКОНЧИЛАСЬ
ПЛАСТИНКА…»
Здравствуйте, Владимир! Как я рада, что снова Вас вижу, вернее, читаю ваши замечательные стихи! Оказывается, не все кончается, продолжается любви волшба!
Успехов Вам!
Наташа.
Никогда ничего не кончается – даже до того, как наше Солнце погаснет, и то ещё в запасе пара миллиардов лет есть. А уж написанное сохраняется тем более. Вспомни некоего Пушкина – давно покойник, а как читается до сих пор…
Ещё раз скажу: хороший стих!
Ещё раз скажу: merci за тёплое слово.