Вспоминал я, кипятился

 

Двери наглухо забиты –

как конверты сургучом,

окна наглухо закрыты –

не пускают ветки в дом.

В целой вечности от моря,

от волны и синевы,

дом стоит на косогоре,

где давно уж нет травы.

Там внутри – одни утили,

недостойные жилья,

а ведь в нём когда-то жили

люди. А, быть может, я.

И неясный звук гармони,

и припев-надрыв с тоской –

что-то я такое помню,

хоть насквозь и городской.

 

Вспоминал я, кипятился,

глядя мимо, вдаль дверей:

так откуда дом свалился

в щелку памяти моей?

Вспоминая, открестился,

и прогнал из сердца вон:

может, дом во сне приснился?

Хорошо, что это – сон…

 

«ДОМ СТОИТ НА КОСОГОРЕ…»