Стихи мои
Я знаю точно, помню точно,
уверен, как большой пиит:
они всегда приходят ночью,
когда весь мир усталый спит –
они летают, не таятся
на радость мне – карандашу:
стихи бессмысленно толпятся,
пока я их не запишу.
В них сладость мёда, горечь хины,
закат последний и – заря.
Стихи, как правило, стихийны,
но рождены совсем не зря…
«ПОДАРОК ОТ ХАЙЯМА»
Славный стих. Очень часто стихи лучше пишутся ночью. Но у меня ещё и на прогулках или же в дороге (метро, электричка, автобус).
Не представляю этого. Когда я гуляю, все мои внутренние органы качаются во мне в такт шагам, и мне их становится очень жалко, и я начинаю думать об этом, а тут какая уж поэзия! Так что только ночью… )))
Какой ты, однако, чуйствительный! )))
Безмерно счастлив ты, поющий
Себе в усладу,
Ты, неземное создающий
Из сора будней
Ты, звуки в песню заплетая,
Улыбку прячешь,
И, утренней зарёй сияя,
Не помнишь злобы.
Утренней зарёй я сиял, помню, лет 30 назад,
когда с похмелья удавалось обнаружить в хо-
лодильнике бутылочку ледяного пивка…
Спасибо, что не забываешь.
В любых случаях полезно бывает разрубить произведение напополам. И истинный смысл потерялся, и про пиво поговорить можно.
Всё можно рубить на сколько угодно частей,
и особенно нам – т.н. творцам. Я вот иногда
так свою строку хирургирую, что от неё один
атом остаётся. Зато какой!
Хм. Это Вы-то “так называемый”? Смешно, право.
Как вопрошал Тургенев – если сливки так плохи, что же тогда сказать о молоке?
Отвечаю: для меня лучший
напиток – вода. Чистая вода.
Очень правильно.
Всегда видел в тебе единомышленника
и рад, что не ошибся…