Увы, я, Вова, не тщеславен,
И не желаю быть ферзём.
Стучу, как идиот по “клаве”,
Вбивая пальцы в чернозём
Черезполосицы стихирской.
Здесь квждый третий – графоман,
Не светит номер мне бутырский,
Поэзия – сплошной обман.
Конечно, я – не профи, друже,
Провинциальный балабол.
Кому мой трёп досужий нужен?!
Строчу не для потомков, – в стол.
А в нём засели тараканы,
Нет модераторов верней.
На вирши гадят неустанно,
И вот пишу я на стене:
“Ни дня без строчки!” – На обоях
Поэмы целые строчу…
Один в “шестой” – последний воин,
Над классиками хохочу…
Но, нет, не мания величья,
А неприличья светит мне.
Велеричивость, братец, птичья
В твоём распахнутом окне.

-:)))