Из облака ахматовского сора
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда…
Анна Ахматова
Стихи мои рождаются в огне –
как правило, наивно и экспромтом.
Они во мне, они всегда во мне,
и только через силу – в неком ком-то.
Их трудно представлять на чей-то суд,
их тяжко отдавать на приговоры –
как вешенки, стихи мои растут
из облака ахматовского сора.
Стихов моих снимаю скорлупу,
себя сжигая в страшном самосуде.
И вот они попадали в толпу –
их нет со мной! И никогда не будет…
«ВРЕМЯ»
Я иной раз не понимаю, для чего поэты пишут свои стихи. Столько труда, столько времени нужно потратить, чтобы выпустить творение к людям, которые, возможно, его даже не оценят. В этом есть смысл?
думаю, да. Есть такое понятие как самореализация.
А жизнь, как известно, такая короткая…
Вы мудры как всегда
Очень хорошо.
Извини за саморекламу, но мне было бы приятно, если бы ты, когда найдётся время, взглянул:
http://www.stihi.ru/2013/03/04/9876